A vida e as estações...

Eu queria que a vida fosse dividida em quatro estágios, mas que não acabasse nunca...

A infância é como a primavera.

É pura novidade e um calor que não sufoca nem faz pensar bobagens.

Tem uma inocência quase cafona, uma singeleza clássica, e traz no íntimo a certeza de que pela frente vem coisa boa.

A gente quer que passe logo, mas sabe que nunca mais será tão protegido, a mordomia não será eterna.

É quando as coisas acontecem pela primeira vez, é quando num arbusto verde vemos surgir alguns vermelhos, é surpresa, a primeira de uma série.

A adolescência é como o verão.

Quente, petulante, libidinosa.

Parece que não vai haver tempo para fazer tudo o que se quer e o que se teme.

É musical e fotogênica.

Dúvidas, dúvidas, dúvidas em frente ao mar. Mergulha-se no profundo e no raso.

Pouca roupa, pouca bagagem.

Curiosidade.

Vontade que dure para sempre, certeza de que passa.

Noção do corpo.

Festas e religião.

Amor e fé.

A maturidade é como o outono.

Um longo e instável outono, que alterna dias quentes e frios, que nos emociona e nos gripa.

Há mais beleza e o ar é mais seco, porém é quando se colhem os melhores abraços.

Ficar sozinho passa a não ser tão aterrorizante.

Fugimos para a praia, fugimos para a serra, as idéias aprendem a se movimentar, a fazer a mala rápido, a trocar de rota se o desejo se impuser, e não é preciso consultar o pai e a mãe antes de errar.

É o outono que tentamos conservar.

O inverno é como a velhice.

Tem sua beleza igualmente, exige lã, bolsa de água quente, termômetro e uma janela bem vedada.

O que não queremos que entre? Maus presságios.

O inverno é frio como despedida de um grande amor, mas sabemos que tudo voltará a ser ameno.

Queremos que passe, temos medo que termine.

Ficar sozinho volta a ser aterrorizante.

O inverno é branco, é cinza, é prata. É grisalho.

E, de repente, também passa.

Eu queria que tudo fosse verdade, que a vida fosse assim dividida em quatro estágios que mais parecem estações do ano, mas que não acabasse, que depois do inverno viesse outra primavera, e outro verão, e outro outono, que nunca são iguais, mas sempre se repetem, sempre voltam, são tão certos quanto o sol e a lua, todo dia, toda noite.

Eu queria.
(Marta Medeiros)